Je m'enveloppe encore de ce lourd silence. Je ne parle pas. J'observe, calcule. Interiorise. J'implose pour ne pas exploser, mais dans le fond la seule chose que je veut c'est me tailler. Mais là, je suis juste futile, inutile, incapable. Rien est le mot qui me caracterise le mieux. Je ne fais rien, n'essaie rien, n'aime rien. J'attends quelque chose. Un truc qui n'arrive pas. & je ne sais même pas quoi.
Elle a quelque chose que les autres femmes n'ont pas, une sorte de solitude intérieure qui ne demande même pas à être comblée.Elle doit sans cesse ravaler ce cri d'horreur que sa gorge a envie de vomir. Contenir cette persistante haine et toute ces questions qui la brûle en dedans. Son coeur qui se comprime dans ce petit espace au creux d'elle, tellement prit. Peut-être que ce sont tout ces gens qui lui ont prit ses couleurs. Tout ceux qui sont passés mais qui l'ont laissé. Ceux qui sont partis. Ceux qui n'ont pas su comprendre, une fois de plus, qui elle était; ceux qui ne comprennent pas qui elle est, et se trompent sur elle chaque jour. Comme si elle avait perdu son identité. Agonisée dans son présent, sa vision s'affute. Elle voit maintenant la vie qui s'agite et elle, impuissante, qui s'éteint, l'air de rien.
